La puerta del apartamento chirría, un sonido demasiado familiar que, esta noche, suena como un hacha. Aaron se detiene en el umbral. El aire está inmóvil, saturado de un perfume de cera de abeja y tensión contenida. Siente el perfume de Fleure, pero es diferente, frío, como un fantasma en las habitaciones.

Ella está allí, de pie junto a la gran ventanal, dando la espalda a la puerta. Una silueta recortada en la luz anaranjada del crepúsculo. La misma postura que esta mañana, pero más rígida, más definitiva. No se da la vuelta.

Cierra la puerta detrás de él. El clic de la cerradura resuena ensordecedor en el silencio.

— Fleure.

Su nombre, lanzado al vacío, le regresa como un eco, frágil. Ella no responde. Observa la ciudad que se duerme, o tal vez su propio reflejo en el cristal.

Deja sus llaves sobre la consola, el ruido anormalmente fuerte. Se quita la chaqueta, la pliega con una lentitud meticulosa, ganando tiempo, buscando sus palabras en una mente vacía. Cada gesto es una concesió