Punto de vista de Teresa:

La alarma sonó a las cinco y media, como siempre. Seguí la rutina: ducha, café, despertar a Lucía, desayuno y prepararla para el colegio.

«Mamá, todavía tienes ojeras», observó Lucía mientras le trenzaba el cabello.

«Mamá no durmió bien, bebé».

«¿Pesadillas otra vez?»

«Algo por el estilo».

La dejé en el jardín de infancia con besos y promesas de recogerla a tiempo. La vi correr adentro con su mochila de dinosaurio —un regalo de segunda mano del sobrino de Carlos— y sentí ese dolor familiar en el pecho.

Merecaba más que esto. Más que una madre a un desastre de quedarse sin hogar. Más que la incertidumbre y la lucha que habían definido toda su corta vida.

Mientras volvía a mi coche, la sensación me golpeó de nuevo. Esa conciencia punzante de estar siendo observada.

Me detuve, giré lentamente, escaneando el estacionamiento. La mayoría de los padres ya se habían ido. Unos rezagados charlaban en la entrada. Nada fuera de lo común.

Excepto que vi un sedán negro est