Isabella

El ático se siente demasiado tranquilo esta mañana. El sol se derrama a través de las ventanas, hace que el rubí de mi dedo arda como fuego.

Estoy en la cocina, descalzo con una de las camisas de vestir negras de Alessandro, tratando de trabajar en la elegante máquina de café cuando el ascensor golpea.

La seguridad debe detener a cualquiera que no esté autorizado.

No lo hacen.

Las puertas se abren, y en los paseos, una mujer que parece que salió de una pista en Milán. Alto. Rubia. Pier