Marius

Les sanglots me percent le cœur comme un silex. Elle pleure, enfin, mais pas pour merci. Pour la fatigue d’avoir tout supporté. Pour l’indignation d’avoir acheté la destruction de quelqu’un plutôt que d’affronter la vérité.

Elle poursuit, chaque mot une lame :

— Je suis seule, Marius. Seule. Et je n’en peux plus.

Le salon est devenu une arène. Nos respirations cognent contre les murs. J’observe ses mains , fines, tremblantes , posées sur un ventre que j’ai raté. Un ventre que j’aurais d