El viaje en tren de regreso a Manhattan fue más tranquilo de lo que esperaba. Miraba por la ventana, observando el paisaje urbano borroso que pasaba ante mis ojos, con las manos aferradas a la correa de mi bolso. El mensaje de antes no se me quitaba de la cabeza: Ella no había muerto. Se aferraba a mí, imposible de ignorar. Cada edificio que pasaba me recordaba la distancia entre lo que había creído y lo que podría ser cierto.

Cuando el tren llegó a Penn Station, el caos familiar de la ciudad m