El silencio en la habitación de Christina era más pesado que el luto. La única luz venía de las velas que parpadeaban, proyectando sombras danzantes sobre las paredes. Wolf, con las rodillas aún temblorosas por el agotamiento, se arrodilló al lado de la cama de la reina, observando su pecho subir y bajar. Su respiración, antes un jadeo tenue, era ahora un suave suspiro. El color había regresado a sus mejillas, reemplazando el azul sombrío con un tono rosado y familiar. La anciana, sentada en una silla cercana, se había quedado dormida, el cuenco de hierbas vacío descansando en su regazo. Para Wolf, su sueño era un símbolo de la paz que había regresado a la habitación.

El alivio fue un torrente de calor que le recorrió el cuerpo, pero fue rápidamente desplazado por una fría y acalorada determinación. Había salvado a Christina, pero la amenaza seguía ahí afuera, un veneno en el mismo corazón del castillo. Se levantó con cuidado, sus movimientos silenciosos.

Salió al pasillo y encontró a