Las campanas de cacería seguían sonando cuando regresamos a Ravenmoor.

Una.

Dos.

Tres.

Cada golpe parecía llegar desde un territorio distinto.

No era una alarma.

Era peor.

Una confirmación.

Alguien, en alguna sala segura, estaba colocando un sello debajo de nuestros nombres y sintiéndose responsable por ello.

—Veintitrés —dijo Bram.

—¿Qué?

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