La imagen de mi madre sonrió.

No era una sonrisa cálida.

Tampoco era la expresión severa que utilizaba cuando Mirella incendiaba accidentalmente una cortina o cuando yo preguntaba por secretos familiares que, según ella, todavía no estaba preparada para conocer.

Era una sonrisa fría.

La clase de sonrisa que pertenecía a alguien que acababa de terminar un ritual peligroso y estaba satisfecha con el resultado.

En la imagen, Viola era apenas una niña.

Tendría ocho o nueve años. Su cabello rubio es