Callie había aprendido los ritmos del palacio como las presas aprenden el bosque: escuchando, percibiendo las pausas entre el peligro y la seguridad. Sabía qué pasillos dormían al anochecer y cuáles permanecían alerta. Sabía cuándo la presencia de Darian se tragaba alas enteras del palacio y cuándo su ausencia dejaba ecos.

Se suponía que esta sería una de esas horas de tranquilidad.

Cargaba sábanas dobladas por el pasillo oeste, con pasos ligeros, sus pensamientos en otra parte: en el dolor de hombros, en las preguntas sin respuesta sobre su hermana, en cómo la voz de Darian la había seguido hasta el sueño la noche anterior.

La puerta de la antecámara privada estaba entreabierta.

No debería haberlo estado.

Callie aminoró el paso, con el instinto ardiendo. La habitación al otro lado estaba en penumbra, la luz del fuego parpadeaba contra las paredes de piedra negra. El aire estaba cargado de calor, de aroma: cedro, humo, algo inconfundiblemente masculino.

Debería haberse dado la vuelta.