El fuego había ganado voz.

Y el silencio, temeroso de desaparecer, comenzó a buscar un cuerpo.

En las ruinas del norte, donde el invierno nunca se retiraba del todo, las montañas vibraban con un pulso antiguo.

Los monjes del hielo —herederos del culto de la quietud— abandonaban sus monasterios en busca de respuesta, pues el calor había comenzado a filtrarse incluso en sus criptas.

El hielo se derretía desde adentro, como si algo lo recordara.

Entre ellos se hablaba de una grieta:

una fisura negra que había abierto el suelo en el Valle de Serat, donde antes se erigía el templo del Rey.

De la grieta emergía un resplandor opaco, ni luz ni oscuridad.

Y cuando los curiosos se acercaban, oían una respiración.

No del viento.

No de la tierra.

Sino de algo que despertaba.

Noctara sintió el temblor desde su torre.

Habían pasado tres lunas desde la última aparición de Orhiel, y cada noche el fuego hablaba con menos claridad.

Las plegarias del pueblo se confundían, mezclando súplicas y órdenes, y