ISOLDE.

Rasca. Rasca. Rasca.

El sonido húmedo y desgarrador de una uña irregular arrancando papel tapiz barato y dañado por el agua me puso la piel de gallina.

"Tyrell, detente", espeté, y mi voz resonó en el techo manchado de la habitación. "Estás llenando todo de sangre".

No respondió. Ni siquiera parpadeó.

Estaba de pie en el centro de una habitación de motel de veinte dólares la noche en el límite absoluto de lo que solía ser nuestro territorio. El letrero de neón parpadeante y zumbante afu