Cuando el Ángel de Muerte pide la mano de tu hija de cinco años, cada objeción parental suena absurdamente humana.

La figura que apareció en el centro de la habitación imperial no pertenecía a ningún reino que conociera. Su belleza era antinatural, como si hubiera sido tallada por alguien que solo había oído descripciones de la perfección humana pero nunca la había visto. Cabello plateado caía en ondas perfectas sobre hombros que parecían esculpidos en mármol, y sus ojos eran pozos vacíos donde debería haber color.

—Valdís —dijo con voz que resonaba como campanadas fúnebres—. He venido por ti.

Mi hija, que segundos antes había estado controlando nuestros movimientos con la facilidad de quien mueve piezas de ajedrez, se irguió en la cama. Sus ojos se iluminaron con una fascinación que me heló l