—Será mi funeral, pero qué forma de morir —murmuró él, guiñándome un ojo antes de tomar la mano de Isabella.

Ver a mi mejor amigo, el hombre en el que confiaba mi vida en cada incendio, llevarse a Isabella a la pista de baile fue como recibir un hachazo en las costillas. Me quedé parado junto a la barra, con los puños cerrados, observando cómo se mezclaban con la multitud.

Isabella se movía con una libertad que me dolía. No era el baile profesional y rígido de una cena de gala; era algo crudo,