Matteo De Luca

Estaba intentando forzar la cerradura de la puerta del dormitorio de mi hermano con una horquilla cuando la encontré, y no se le daba muy bien.

Me quedé parado en el pasillo fuera del ala de Dante y vi a Elena Rossi agachada frente a las puertas dobles, descalza y con el abrigo de Dante todavía tragándosela hasta las rodillas, y vi sus manos temblar por primera vez desde Las Vegas.

"Lo estás agarrando mal", dije.

Se sobresaltó tan fuerte que la horquilla se rompió dentro de la cerradura. Se levantó de golpe, la espalda contra las puertas, los ojos muy abiertos.

"Jesús", dijo, respirando agitada. "¿Ustedes nunca hacen ruido al caminar?"

"No", dije. "Es malo para el negocio."

Me miró fijamente. De cerca se veía más joven que veintiséis, cansada, el rímel corrido bajo los ojos por una noche sin dormir. Bonita de una forma que haría que mataran a los hombres si la miraban demasiado tiempo. Dante era un idiota por casarse con ella, y un genio, ambas cosas a la vez.

"Me encerraste", dijo.

"Cerré la puerta, sí", dije.

"¿Por qué?"

"Porque mi hermano me dijo que lo hiciera."

Hizo un sonido frustrado con la garganta. "No soy un perro al que puedan meter en una jaula."

"No", dije. "Los perros siguen órdenes mejor."

Eso le sacó un chispazo, rápido y caliente. Bien. Enojada era mejor que asustada.

"Déjame salir", dijo.

"Estás fuera", dije, señalando el pasillo en el que estaba parada. "Forzaste la cerradura. Mal, pero la forzaste."

Miró la horquilla rota en su mano como si hubiera olvidado que estaba ahí.

"Quiero mi propia habitación", dijo.

"Tienes una habitación", dije. "Estás parada frente a ella."

"No voy a dormir en su cama."

"Vas a dormir en su ala. Hay una diferencia. El sofá de su sala se hace cama."

Cruzó los brazos. El abrigo se le resbaló de un hombro. Se lo subió de un tirón.

"Eso no era parte del trato", dijo.

"El trato cambió cuando lo abofeteaste frente al padre Maroni", dije. "A Dante no le gusta que lo avergüencen. Quiere tenerte donde pueda verte."

"Así que soy una prisionera."

"Eres una esposa", dije. "Hay una diferencia, pero no muy grande en nuestra familia."

Se rió, seca. "Encantador."

"No estoy intentando encantarte, Elena."

"Obviamente."

Ladeé la cabeza. "¿Quieres café? Café de verdad, no lo que sea que te hizo Nico. Lo hace tan fuerte que quita la pintura."

Dudó. "¿Es aquí donde me envenenas?"

"Si quisiera que estuvieras muerta ya estarías muerta", dije. "¿Café?"

"Bien", dijo. "Café."

Me di la vuelta y caminé de regreso hacia la cocina sin comprobar si me seguía. Me siguió. Siempre siguen cuando dejas de perseguirlos.

Nico ya no estaba, probablemente abajo en el gimnasio golpeando algo. Enzo estaba dormido en el sofá de la sala con un brazo echado sobre los ojos, la boca un poco abierta. Dante estaba en su oficina con la puerta cerrada, lo que significaba que estaba al teléfono con nuestros abogados por el caso RICO y de un humor que haría llorar a hombres adultos.

Llevé a Elena a la cocina y señalé un taburete en la isla.

"Siéntate", dije.

"Estoy cansada de que los hombres me digan que me siente", dijo, pero se sentó de todos modos.

Hice el café como se debe, lento, medido. Observó mis manos mientras trabajaba.

"Tú eres Teo", dijo finalmente.

"Matteo", dije. "Solo mis hermanos me llaman Teo."

"Matteo", repitió. "Tú eres el que me encontró en Las Vegas."

"Sí."

"¿Cuánto tiempo estuviste vigilando?"

"El suficiente", dije.

Frunció el ceño. "Esa no es una respuesta."

"Es la única que vas a recibir por ahora."

Deslicé una taza fresca por el mármol hacia ella. Envolvió las dos manos alrededor como si tuviera frío.

"Gracias", dijo, en voz baja.

"No me des las gracias todavía", dije. "Necesitamos hablar de las reglas."

Suspiró. "Más reglas. Genial."

"Tres reglas", dije. "Simples. Las rompes y el trato se cancela."

"¿Y entonces qué, me rompes las manos?"

"No", dije. "Dante se divorcia de ti, pierdes el dinero, y te pongo en un autobús de regreso a Queens con exactamente lo que trajiste. Que fue nada."

Apretó la mandíbula. "Bien. Reglas."

Las conté con los dedos.

"Uno", dije. "No sales del penthouse sin un escolta. Sin excepciones. Ni por café, ni por aire, ni por nada. Quieres ir a algún lado, me lo pides a mí, yo lo organizo."

"Así que soy una prisionera", dijo de nuevo.

"Eres un blanco", dije. "Hay una diferencia. Mi familia tiene enemigos que adorarían despedazar a la nueva esposa de Dante pedazo por pedazo para mandar un mensaje. Sales sola por esa puerta, estarás muerta antes del almuerzo."

Se puso pálida bajo las luces de la cocina. Bien. Necesitaba entender.

"Regla dos", dije. "Nada de tocar."

Parpadeó. "¿Disculpa?"

"Nada de tocar a mis hermanos", dije. "Nada de coquetear, nada de besos, nada de nada. Estás casada con Dante. En los papeles y en público y en esta casa, le perteneces a él. Eso significa manos fuera de Nico, manos fuera de Enzo, manos fuera de Rafe cuando lo conozcas. ¿Entendido?"

Algo cruzó su rostro, rápido, molesto. "No voy a lanzarme sobre tus hermanos, Matteo."

"Bien", dije. "Que siga así. Mis hermanos no son buenos compartiendo, y Dante es peor que todos ellos juntos. Besas a uno de ellos, alguien sangra. Probablemente tú."

"Acabo de conocerlos hace tres horas", dijo. "Relájate."

"No me relajo", dije. "Esa es la regla tres, de hecho. No mentir."

Me miró por encima de su taza de café. "¿Qué?"

"No mentir", dije. "Ni a mí, ni a Dante, ni a nadie en esta familia. Miéntele a los de fuera todo lo que quieras, ese es tu trabajo ahora, pero dentro de estas paredes dices la verdad. Siempre. Incluso cuando duela. Incluso cuando creas que te va a meter en problemas. Especialmente entonces."

"Eso es muy cínico viniendo de una familia de criminales", dijo.

"Nos ganamos la vida mintiendo", dije. "Lo que significa que necesitamos saber cuándo la gente en nuestra casa está diciendo la verdad. Eso nos mantiene vivos."

Se quedó callada un minuto, girando la taza entre las manos.

"¿Y si rompo una regla por accidente?", dijo.

"No hay accidentes", dije. "Solo decisiones."

"Eso es muy filosófico para un mafioso."

"Leo", dije.

Eso la sorprendió. Lo vi cruzarle la cara.

"¿Qué lees?", preguntó.

"De todo", dije. "Reportes financieros, expedientes, personas. Ahora mismo te estoy leyendo a ti."

"¿Y qué dice tu libro?"

"Dice que estás muerta de miedo, que no has dormido en treinta horas, que estás calculando la forma más rápida de salir de esta cocina, y que te estás preguntando si puedes seducir a alguno de nosotros para conseguir un mejor trato."

Se le pusieron las mejillas rojas, rápido y caliente. "No es cierto."

"Mira", dije, tranquilo. "Esa es una mentira. Y ni siquiera fue una difícil."

"No estoy intentando seducir a nadie", dijo, más fuerte.

"Lo harás", dije. "Es lo que haces cuando te sientes acorralada. Usas lo que tienes. No te culpo por eso. Solo te estoy diciendo que no va a funcionar."

"No sabes nada sobre mí."

"Sé que tu madre murió hace once meses en el St. Vincent, habitación cuatro doce, le sostuviste la mano durante catorce horas seguidas mientras se iba. Sé que pagaste cada factura a tiempo incluso después de que se fue porque pensaste que si dejabas de pagar significaba que realmente estaba muerta. Sé que tienes tres identificaciones falsas en un casillero de una estación de autobuses en Reno y una cicatriz en la rodilla izquierda de cuando tenías nueve años y te caíste de una escalera de incendios en Queens. Sé que cuentas cartas porque tu padre te enseñó antes de desaparecer, y sé que odias a los hombres que usan anillos de sello porque tu padre usaba uno igualito al de Enzo."

Se quedó completamente inmóvil. La taza de café tembló levemente en sus manos. La dejó con tanta fuerza que el café se derramó por el borde.

"Para", dijo, con la voz delgada.

"Estoy intentando ayudarte, Elena", dije.

"¿Acechándome?"

"Conociéndote. Hay una diferencia."

"No muy grande en tu familia", dijo, devolviéndome mis propias palabras.

Chica lista. Demasiado lista.

Me incliné hacia adelante, codos sobre la isla, lo bastante cerca para que pudiera ver que iba en serio.

"Escúchame", dije, bajo. "Dante se casó contigo para salvar su imperio. Nico va a querer protegerte porque eso es lo que hace con las cosas rotas. Enzo va a coquetear contigo porque coquetea con todo lo que respira. No confundas nada de eso con seguridad. La única forma en que sobrevives un año en esta casa es si sigues las reglas, mantienes la cabeza baja, y recuerdas por qué estás aquí. Dinero. Nada más."

Tragó saliva. Asintió una vez, seco.

"Buena chica", dije.

Sus ojos lanzaron chispas ante eso. "No me llames así."

"¿Por qué no?"

"Porque no soy tuya."

"No", estuve de acuerdo. "Eres de Dante."

Algo le dolió en la cara ante eso, rápido, se fue antes de que pudiera nombrarlo.

"¿Puedo volver a mi prisión ahora?", preguntó, levantándose tan rápido que el taburete chirrió fuerte contra el suelo.

Yo también me levanté. "Elena."

"¿Qué?"

"Regla tres", dije. "No mentir. Así que déjame preguntarte algo, y quiero la verdad."

Levantó la barbilla. "Bien."

La miré, de verdad, los ojos cansados, el rímel corrido, el abrigo de Dante tragándosela entera, pies descalzos sobre mármol frío.

"¿Vas a huir?", pregunté.

Me miró directo a los ojos, firme como una piedra, y dijo, "No."

El ascensor al final del pasillo sonó detrás de nosotros, suave.

Los dos nos giramos.

Un quinto hombre salió, más joven que el resto, tal vez veinticuatro, el pelo oscuro despeinado, un maletín médico en una mano, una bolsa de lona colgada al hombro. Se quedó helado cuando vio a Elena parada en mi cocina con el abrigo de Dante y nada debajo que yo pudiera ver.

Sus ojos fueron directo a sus piernas desnudas, luego subieron a su cara, luego a mí.

"Matteo", dijo lentamente. "¿Quién demonios es ella?"

Elena le sonrió, dulce y brillante y completamente falsa, y dijo, "Hola. Soy la esposa de Dante."