Rodrigo Santoro

Existem dores que gritam.

E existem dores… que silenciam tudo.

A de Elisa… era das duas.

Eu a observava de longe, sentado naquela poltrona dura do hospital, enquanto ela dormia depois de mais uma medicação. O rosto ainda inchado, os cílios grudados pelas lágrimas secas, a respiração irregular… como se até o corpo dela estivesse cansado de sofrer.

E eu…

Eu estava ali.

Inteiro por fora.

Mas completamente destruído por dentro.

Passei a mão pelo rosto, exausto.

— Eu não posso… — mur