A fazenda tinha aquele silêncio bucólico que só o interior do Brasil produzia. Não era exatamente a ausência de som, mas camadas de som completamente diferente do que eu estava acostumada. Grilos. Vento nas árvores. O barulho distante das galinhas que o Dito cuidava com dedicação. Nada de motor, nada de buzina, aviões, nada de cidade acontecendo ao fundo.

Tínhamos pousado num campo aberto da propriedade. O Dito estava lá esperando com um veículo adaptado — Eduardo tinha ligado antes para organi