Estamos na Corte.

Luxuosa. Imponente.

Repleta de excessos e beleza.

Humanos se espalham por entre nossas colunas de mármore negro e cortinas de veludo vermelho.

Alguns estão aqui por prazer, outros por vício.

Alguns se oferecem de corpo e alma por uma única noite conosco.

Outros sonham em nunca mais morrer.

Beijo e gemidos os rodeiam, seus corpos totalmente sem pudor eles querem mais.

E eu?

Eu estou satisfeito.

Minha taça de cristal repousa em meus dedos.

O vinho é sangue de um artista da capital. Jovem. Inspirado.

Adocicado pela emoção da criação.

É então que sinto.

Uma energia diferente...

Densa. Ancestral.

Não é magia de bruxas, não é o poder dos lobos.

É... algo novo. Algo antigo.

A névoa lilás começa a rastejar pelo chão da Corte.

Lenta.

Fria.

Elegante como uma serpente sagrada.

Os convidados humanos não percebem.

Meus soldados param.

Meus generais paralisam.

Todos sentem.

Ninguém se move.

A névoa se ergue até a altura dos olhos.

Então... o silêncio.