Naquela noite, sonhei com fogo.

Não havia gritos, nem caos. Apenas chamas altas, dançando como sombras sobre paredes que pareciam familiares demais. E no meio do fogo, uma voz feminina firme, ancestral. Não era Elena. Era outra. Mais velha. Mais profunda.

“Você carrega mais do que uma criança, Anna. Você carrega a chave.”

Acordei com a respiração entrecortada. O quarto estava escuro, mas não silencioso. Do lado de fora, passos. Movimentação.

Levantei devaga