No final daquela tarde, fui chamada até o escritório de Vittorio Montanari. As palavras vieram através de um dos empregados, em um tom que não admitia recusa.

O corredor que levava até lá parecia mais escuro do que o restante da casa. As sombras se arrastavam pelas paredes como lembranças que recusavam morrer. Havia algo no ar, uma tensão antiga, como se cada móvel carregasse o peso de decisões cruéis tomadas entre essas paredes.

Quando entrei, Vittorio já estava sentado atrás de sua imponente mesa de carvalho. As cortinas semiabertas deixavam a luz alaranjada do pôr do sol entrar em feixes finos, cortando o ambiente em tons de ouro e cinza.

Ele me observava com o olhar de um predador velho e paciente.

– Você sabe o que significa estar sob este teto, ragazza? – perguntou, frio e direto, sem rodeios.

Encarei-o, tentando manter a respiração firme.

– Estou começando a entender. – respondi com educação, mas sem submissão.

Vittorio assentiu lentamente. Então pegou uma fotografia antiga sob