Rayana estava bem.

O curativo estava limpo.

A febre nunca chegou.

Os exames deram normais.

A bala tinha atravessado o ombro sem tocar nada essencial.

O médico repetiu três vezes:

— Foi um milagre simples. Nada grave.

Rayana gostou daquela expressão.

Milagre simples.

Soava quase irônico para alguém como ela.

Ela estava sentada na cama, cabelo preso de qualquer jeito, olhando o quarto amplo do novo hospital. Não era o hospital para onde tinha sido levada primeiro. Era outro.

Maior.