Letícia Bianchi

O vilarejo, quando visto pelo retrovisor, parecia se dissolver em uma aquarela de pedras antigas, glicínias e o verde profundo das colinas. Cada quilômetro que o carro percorria, afastando-nos daquela casa era como se eu estivesse me desprendendo de um casulo que, pela primeira vez, me servira perfeitamente.

A volta para Paris não era, como eu temia no início da viagem, um retorno ao cárcere; era o retorno à vida que eu estava construindo, agora com a bagagem preenchida pe