A Testemunha Silenciosa

O porta-malas estava escuro.

Mas não silencioso.

Márcia podia ouvir passos. Vozes abafadas. A vibração do motor havia parado há alguns minutos. O coração batia tão alto que parecia chamar atenção para ela.

Ela esperou.

Um minuto.

Dois.

Três.

Nada.

Então, com as mãos trêmulas, retirou a chave de fenda que havia colocado para impedir o travamento total da tampa. Empurrou com cuidado.

A luz entrou.

Fraca.

Suficiente.

Márcia saiu devagar, o corpo doendo, as pernas bambas.

Respirou o ar frio do campo, sentindo a grama roçar nos tornozelos.

Uma casa isolada. Porta de madeira pesada. Janelas iluminadas.

Havia uma porteira ao longe. Nenhuma alma à vista do lado de fora.

Márcia engoliu o medo.

Caminhou até a parede lateral da casa e se aproximou de uma janela, espiando por entre a cortina.

Seu peito afundou.

Lá dentro, sentados na poltrona, Antônio Mello.

Ao lado dele, Lorenzo — nervoso, inquieto.

Mais longe, Thamires — braços