O calor do fim de tarde deixava o ar pesado, quase pegajoso.

Lorenzo jogou as malas no porta-malas do Mercedes AMG GT prata, e o som grave do motor ecoou pela garagem como um trovão contido.

O couro claro dos bancos estava morno pelo sol, e o cheiro de gasolina misturado ao perfume dele me fez fechar os olhos por um instante.

Quando ele acelerou, o ar-condicionado levou alguns segundos para dar conta, soprando aquele ar frio que contrastava com o calor que vinha de dentro — o tipo de calor que não tem nada a ver com o clima.

As luzes da casa foram ficando para trás — junto com o caos, as perguntas e a sensação de que alguém ainda nos observava, mesmo à distância.

O silêncio tomou conta do carro por longos minutos.

A estrada costeira se desenrolava à frente, curvas acompanhando o contorno do mar, o céu tingido de tons alaranjados e lilás, e o som grave do motor preenchendo os vazios que a gente não sabia como preencher com palavras.

— Vai dar tudo certo — ele disse, enfim, sem olhar pr