Voltar para casa foi como entrar em um corpo estranho.

Tudo estava ali: o sofá com as almofadas tortas, a caneca esquecida na pia, o cheiro de lavanda no corredor.

Mas era como se nada mais me pertencesse.

Como se eu tivesse deixado partes de mim espalhadas por quartos de hotel, entre um prato de massa e a respiração dele encostada na minha nuca.

Larguei a mala no canto e me joguei no sofá.

O silêncio da casa caiu como um peso—aquilo não era paz. Era ausência.

Nos últimos dias eu tinha me acostumado com o burburinho dos eventos, com o som abafado dos saltos nos corredores, com o mundo girando rápido demais.

E… com a voz dele.

Sempre ele.

“É melhor assim”, repeti mentalmente pela décima vez.

Mas não convenci nem a mim mesma.

Porque não era só sobre medo de prejudicar minha carreira.

Era sobre… eu.

Sobre o pânico de me envolver de novo, de retirar os tijolos que levei anos empilhando ao redor do peito.

Eu sei o que é ser enganada.

Sei o que é confiar no homem errado.

Se