A noite antes da viagem caiu como uma cortina grossa sobre a cidade.

Fria.

Silenciosa.

Pesada.

Lívia organizou os documentos na mesa da sala de estar.

Relatórios.

Planos.

Roteiros.

Tudo perfeitamente alinhado, como se a ordem do papel fosse capaz de compensar o caos dentro dela.

Mas nada compensava.

Nada preenchia o vazio que estava crescendo entre ela e Rafael.

O celular vibrava às vezes.

Mas nunca com o nome dele.

Até que vibrou — e era.

Rafael:

— Você está em casa?

O coração dela disparou.

Lívia:

— Estou. Por quê?

A resposta veio rápida, sincera, urgente:

Rafael:

— Posso passar aí?

Só por alguns minutos.

Ela não pensou.

Não podia pensar.

Lívia:

— Pode.

Meia hora depois, alguém bateu na porta.

Não forte.

Não leve.

Com o peso exato de quem não sabe se deve entrar… ou fugir.

Ela abriu.

Rafael estava ali.

O cabelo bagunçado.

A camisa jogada por cima do corpo como se tivesse sido vestida às pressas.

E os olhos…

meu Deus, os olhos.

Era um misto de amor, medo, cansaço e desejo.

— Oi. — el