O ar de março em Nova York estava carregado de um frio úmido que se infiltrava nos ossos, como se a cidade soubesse que o inverno não ia embora sem uma última mordida. Isabella e Dante caminhavam pela calçada do Meatpacking District, mãos entrelaçadas, o vento bagunçando os cabelos dela e levantando a aba da jaqueta de couro dele. Era uma tarde comum ou o mais próximo disso que eles conseguiam ter ultimamente. Ele havia saído de uma reunião com fornecedores legítimos de tecidos italianos, ela d