O cheiro de pólvora ainda impregna o ar quando saio da casa. Meu peito sobe e desce em respirações pesadas, mas não há alívio. Só o gosto amargo da vingança, impregnado na minha língua como ferrugem.

As chamas começam a consumir a estrutura, o estalo da madeira sendo devorada pelo fogo ecoa na noite silenciosa. A fumaça sobe em redemoinhos, levando consigo os últimos vestígios dessa guerra. Eu queimei tudo. Como se fosse possível apagar o passado.

Mas o passado não se apaga.

O ombro direito me lembra disso a cada movimento. A dor é um eco constante, uma presença que não se pode esquecer. As platinas dentro de mim, substituindo carne e osso, raspam umas contra as outras como um lembrete cruel de que meu corpo está longe de ser o mesmo. Cada movimento, cada respiração, cada gesto simples, é uma batalha para manter o controle. Sou um homem remendado. Cada costura, cada fragmento de metal que agora compõe minha carne, é uma recordação de quem fui. Um homem quebrado.

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