El campo de pruebas de Armament zumbaba con el chasquido agudo de los disparos. El aire estaba cargado con el olor acre de la pólvora y el metal. Ronan estaba en la línea de tiro, con los protectores auditivos amortiguando el mundo hasta convertirlo en un rugido sordo y las gafas de seguridad protegiéndole los ojos del destello y los residuos. Sus anchos hombros se tensaron bajo el chaleco táctico negro; los tatuajes asomaban por el cuello mientras apuntaba por el cañón de un prototipo de rifle