Sofia.

Suspiro varias veces, largas, profundas, tratando de controlar la molestia que me quema por dentro. Siento el pecho apretado, la garganta cerrada. Necesito calmarme antes de que alguien lo note, antes de que haga o diga algo de lo que no pueda arrepentirme.

—Querida, ¿qué pasa? Te veo pálida. ¿Estás bien? —pregunta Ana, observándome con atención.

La miro y fuerzo una sonrisa que no llega a mis ojos. Asiento despacio.

—Tengo que ir al baño. Permiso.

No espero respuesta. Camino rápido hacia la casa, como si el aire del jardín me estuviera asfixiando. Apenas entro, suelto otro suspiro, aún más pesado. Me apoyo un segundo en la pared, cierro los ojos y me obligo a recomponerme.

No hagas una escena, Sofía. No aquí. No ahora.

Subo las escaleras con pasos lentos pero firmes. Por dentro soy un desastre: orgullo herido, celos absurdos, miedo… y rabia. Mucha rabia. Cada escalón es una lucha entre mi dignidad y esas ganas terribles de reclamarle todo… o besarlo hasta olvidar por qué estoy