Perspectiva de Lena*

El champán estaba tibio y la conversación era peor.

Lena Voss sonrió de todas formas, con la sonrisa particular que había perfeccionado a los catorce años, la que decía *estoy encantada de estar aquí* mientras todas las demás partes de ella no decían absolutamente nada. La llevaba puesta desde hacía tres horas. Su cara estaba empezando a sentirse como una máscara que no podía quitarse.

"La adquisición de Hartley fue simplemente inspirada", dijo la mujer a su izquierda, la esposa de alguien, la madre de alguien, alguien cuyo nombre Lena ya había perdido. "Tu hermano tiene tanta visión."

"Así es", acordó Lena.

"Debes estar tan orgullosa."

"Cada día."

La mujer sonrió radiante y se giró para encontrar un público más entusiasta, y Lena exhaló lentamente por la nariz, llevando la copa de champán a sus labios principalmente para tener algo que hacer con las manos.

La Gala Ashworth estaba en plena actuación esta noche: trescientas de las personas más poderosas de Nueva York vestidas con sus mejores galas, bebiendo cosas que costaban más que el alquiler de la mayoría de la gente, sin decir casi nada de ninguna sustancia real. Había asistido a este evento once veces. Nunca la había sorprendido ni una vez.

Escudriñó la sala por costumbre. Marcus estaba cerca de las ventanas del fondo, inmerso en una conversación con dos hombres que reconoció de las páginas financieras, cómodo, con autoridad, completamente en su elemento. La encontró con la mirada al otro lado de la sala y le hizo el pequeño gesto con la cabeza que significaba *lo estás haciendo bien, sigue*. Ella le devolvió la sonrisa que significaba *lo sé, siempre lo hago*.

Tenían todo un lenguaje construido a base de miradas. Veinticinco años de ello.

Estaba girándose de vuelta hacia la barra cuando lo sintió: una calidad particular de atención posándose sobre ella desde algún lugar a su izquierda. No la vigilancia social habitual. No la mirada educada y evaluadora de alguien tratando de recordar su nombre o su conexión familiar. Algo más directo que eso. Algo que no apartaba la vista cuando ella se movía.

Se giró.

Damien Wolfe estaba de pie a seis metros de distancia, una copa de algo oscuro en la mano, y la observaba con una expresión que nunca había podido nombrar y a la que había dedicado un esfuerzo considerable intentando no pensar. No sonreía, no actuaba. Simplemente la miraba, con la atención plena y pausada de un hombre que había decidido, al menos por ese momento, dejar de fingir que no lo hacía.

Lena sostuvo su mirada exactamente tres segundos.

Luego apartó los ojos. Su corazón estaba haciendo algo irritante y ella se negaba a reconocerlo.

Encontró a Vivienne en la barra veinte minutos después, que era donde Vivienne siempre estaba en estos eventos, no porque bebiera mucho sino porque la barra era el único lugar en una sala como esta donde la gente decía la verdad.

"Llevas tres horas actuando", dijo Vivienne sin levantar la vista de su copa. "Tu ojo izquierdo está temblando."

"No es verdad."

"Un poco sí."

Lena dejó su champán y presionó brevemente dos dedos contra su sien. "Odio esta gala."

"Eso dices todos los años."

"Lo digo en serio todos los años." Miró hacia la ventana donde Marcus seguía presidiendo su corte. "Me tuvo hablando con Nikolai Ashworth durante veinte minutos. ¿Lo viste?"

La expresión de Vivienne cambió; algo cauteloso se movió en ella. "Lo vi. ¿Qué te pareció?"

"Pulido", dijo Lena. "Demasiado pulido. El tipo de hombre que ha decidido lo que quiere y está siendo muy paciente para conseguirlo." Hizo una pausa. "Marcus parecía complacido. Eso me preocupa más que Nikolai."

"¿Debería preocuparte?"

"Todavía no lo sé." Tomó un vaso de agua en lugar de más champán. "¿Qué sabes de la alianza con los Ashworth? Se ha hablado de una fusión durante meses pero Marcus no me da una respuesta directa."

"Sé lo que todo el mundo sabe", dijo Vivienne con cuidado. "Que es muy poco, lo cual suele ser señal de que algo está siendo gestionado."

Lena abrió la boca para responder...

"Lena."

La voz llegó desde justo detrás de ella. Grave y pausada. El tipo de voz a la que una sala parecía reorganizarse para dar cabida.

Se giró.

Damien estaba más cerca de lo que esperaba, lo suficientemente cerca como para que tuviera que inclinar ligeramente el mentón para encontrar sus ojos, lo cual ella resintió. Llevaba un traje oscuro, sin corbata, y tenía el aspecto que siempre tenía en estos eventos: completamente presente, ilegible, y de alguna manera más real que todas las demás personas en la sala, como si todos los demás fueran fotografías y él fuera lo único con profundidad.

"Damien." Mantuvo su voz uniforme. "No te vi llegar."

"Estabas ocupada." Sus ojos se movieron brevemente hacia Vivienne, un reconocimiento educado, luego de vuelta a Lena. Algo en el regreso de su mirada se sentía deliberado. "¿Cómo estás?"

"Bien. ¿Tú?"

"Bien."

Vivienne miraba entre ambos con una expresión de gran interés que no estaba haciendo absolutamente nada por disimular. Lena tomó nota mental de hablar con ella al respecto más tarde.

"Marcus está cerca de la ventana si lo buscas", ofreció Lena.

"Sé dónde está Marcus." Lo dijo con sencillez, sin redirigir su atención. "Te vi hablando con Nikolai antes."

Algo en ella se quedó quieto. "Ah, ¿sí?"

"Durante unos veinte minutos."

"¿Lo llevabas la cuenta?"

Se produjo una pausa, breve, casi imperceptible, pero ella la captó. "Estaba cerca", dijo.

No era exactamente una respuesta y ambos lo sabían. Lo estudió un momento, la neutralidad cuidadosa de su expresión, la cosa que había debajo que él era muy bueno en no mostrar y que ella estaba llegando a ser, contra su mejor juicio, muy buena en ver.

"Fue perfectamente agradable", dijo ella.

"Estoy seguro de que lo fue."

"Lo dices como si eso te preocupara."

"Lo digo como si fuera un hecho." Su mandíbula se tensó levemente. "Los hombres perfectamente agradables en este mundo suelen querer algo."

"Los imperfectamente agradables también."

Algo se movió en sus ojos, rápido, ahí y desaparecido. Lo más cercano a una sonrisa que iba a obtener de él esta noche. "Buen punto", dijo en voz baja.

Vivienne emitió un sonido que convirtió, de manera poco convincente, en una tos.

Lena mantuvo los ojos en Damien. "¿Necesitabas algo?"

Otra pausa, más larga esta vez. La miró de esa manera que tenía, la manera que ella categóricamente no pensaba, y luego pareció tomar una decisión, algo asentándose detrás de sus ojos.

"No", dijo. "Que disfrutes la velada, Lena."

Se alejó.

Lo observó irse exactamente el tiempo que tardó Vivienne en girarse hacia ella con ambas cejas levantadas, y luego tomó su vaso de agua y dio un sorbo largo y mesurado.

"No digas nada", dijo Lena.

"No he dicho nada."

"Estabas a punto de decir varias cosas."

"Iba a decir", dijo Vivienne, en el tono cuidadoso de alguien eligiendo las palabras con precisión quirúrgica, "que Damien Wolfe ha estado en este evento durante dos horas y la única persona con quien ha tenido una conversación de más de noventa segundos eres tú." Hizo una pausa. "También iba a decir que ya lo sabías."

Lena no dijo nada.

"Y iba a preguntar", continuó Vivienne, "por qué te miró así cuando mencionaste a Nikolai."

"¿Cómo?"

Vivienne dejó su copa. "Como un hombre que es muy bueno guardando cosas para sí mismo y está empezando a resultarle caro."

Lena no tuvo respuesta para eso. Se giró de vuelta hacia la sala, la música, la actuación, las trescientas personas sin decir nada, y se dijo a sí misma que la sensación en su pecho era solo el champán tibio.

Casi se lo creyó.

Casi se lo seguía creyendo a las once y media cuando la gala terminó, a medianoche cuando su chófer pasó por las puertas de la mansión Voss, y a las doce y diecisiete cuando empujó la puerta de su dormitorio, extendió la mano hacia la luz...

Y encontró a Damien Wolfe ya dentro.