Perspectiva de Lena*

No gritó.

Eso la sorprendió más que él.

Su mano seguía en el interruptor de la luz, la habitación ahora bañada en el suave resplandor de la lámpara de mesita que él mismo debía de haber encendido, y Damien Wolfe estaba de pie cerca de la ventana con la chaqueta quitada y las mangas enrolladas hasta el antebrazo y la expresión de un hombre que había ensayado este momento y había abandonado el ensayo por completo.

"Tienes que irte", dijo ella. Su voz era firme. Estaba irracionalmente orgullosa de eso.

"Me iré." No se movió. "Necesito dos minutos primero."

"Estás en mi dormitorio."

"Lo sé."

"A medianoche."

"Lo sé, Lena."

La manera en que dijo su nombre hizo algo que no iba a examinar. Entró completamente a la habitación y cerró la puerta detrás de ella, porque la alternativa era dejarla abierta, y fuera lo que fuera esto, no era para el pasillo.

"Dos minutos", dijo. "Habla."

No habló de inmediato. La miró en cambio, con esa atención plena y pausada, y tuvo la súbita y desorientadora sensación de que estaba decidiendo cuánta verdad darle y acababa de resolver darle toda.

"Nikolai Ashworth te ha estado haciendo seguir", dijo.

La habitación quedó en un silencio absoluto.

"¿Desde cuándo?", dijo ella.

"Ocho semanas que yo sepa. Posiblemente más." Su voz era uniforme, controlada, el tono que usaba en las salas de juntas. Lo hacía peor de alguna manera: la serenidad de ello frente a la enormidad de lo que estaba diciendo. "Dos hombres. Turno rotativo. Tu ruta a la Fundación, la cafetería de la calle Mercer, la galería las noches que te quedas hasta tarde."

La mente de Lena recorrió rápidamente las últimas ocho semanas. La sensación de ser observada que había descartado como ansiedad. El coche que había visto dos veces fuera de la Fundación que se había dicho a sí misma que era una coincidencia. La manera en que Nikolai le había sonreído esta noche como un hombre revisando una inversión que ya había decidido hacer.

"Cómo lo sabes", dijo.

"Tengo gente."

"Eso no es una respuesta."

"Es la respuesta que puedo darte ahora mismo."

Lo miró, realmente lo miró, y algo en la tensión de su mandíbula le dijo que esta era la versión editada de una verdad mucho más grande. Lo archivó mentalmente.

"¿Marcus lo sabe?"

Un instante. El suficiente para contarle todo. "Todavía no."

"Primero viniste a mí."

"Sí."

"¿Por qué?"

Guardó silencio un momento. El tipo de silencio que tenía peso. "Porque merecías saberlo antes de que se convirtiera en algo que Marcus gestiona en tu nombre." Sus ojos sostuvieron los de ella. "Porque no eres un problema que resolver, Lena. Eres una persona que debería saber cuándo alguien la está vigilando."

Algo se abrió muy levemente en el centro de su pecho. Lo ignoró.

"¿Qué quiere Nikolai?", preguntó.

"Esa es una conversación más larga."

"Entonces empiézala."

"Esta noche no." Lo dijo con una firmeza que debería haberla irritado, y sí la irritó, pero debajo había algo que parecía casi contención. Como un hombre manteniendo una puerta cerrada porque no confía en lo que hay al otro lado. "Esta noche necesitaba que lo supieras. Que tuvieras cuidado. Que dejaras de tomar la ruta de la calle Mercer sola después de las siete."

"Me has estado siguiendo la ruta."

"Me he estado asegurando de que nadie más llegara a ti primero."

El silencio después de eso era de una naturaleza diferente. Lo observó, la manera cuidadosa en que se sostenía, la distancia que mantenía, la cosa en su expresión que estaba trabajando muy duro para dejar sin nombre, y pensó en cuatro años de galas y cenas familiares y reuniones de directorio en las que Damien Wolfe había existido en su periferia como un punto fijo. Siempre ahí. Siempre a exactamente la distancia correcta. Siempre, comprendió ahora con una claridad que reorganizó algo en ella, observando.

"¿Cuánto tiempo?", dijo en voz baja.

Él no fingió no entender la pregunta. "Suficiente."

"Eso no es..."

"Suficiente para que me cueste algo", dijo. "Cada vez. Si eso es lo que preguntas."

No debería haber preguntado. Absolutamente no debería haber preguntado lo que preguntó después.

"Entonces ¿por qué sigues haciéndolo?"

Él la miró. Simplemente la miró, y el cuidadoso control que había visto mantener durante años hizo algo que nunca había visto que hiciera. Se resquebrajó. No completamente. No catastróficamente. Solo lo suficiente.

Lo suficiente para que ella viera lo que había debajo.

"Porque Marcus es mi hermano en todo lo que importa", dijo, grave y deliberado, "y tú eres su hermana, y en nuestro mundo existen líneas que existen por razones."

"¿Y?"

"Y." Se detuvo. Empezó de nuevo. Algo en su mandíbula se tensó. "Y he estado del lado correcto de cada una de ellas durante cuatro años, y esta noche estoy en tu dormitorio, así que aparentemente eso es lo que vale mi disciplina."

El aire en la habitación se sentía diferente. Más denso. Era consciente de la distancia entre ellos, seis pies, quizás siete, e igualmente consciente de lo insuficiente que era.

"Deberías irte", dijo ella. Su voz salió más baja de lo que pretendía.

"Lo sé."

"Marcus está al final del pasillo."

"También sé eso."

Ninguno de los dos se movió.

Lo observó librar algo interno: podía verlo suceder detrás de sus ojos, la parte de él que había honrado cada regla en guerra con la parte que acababa de decir la verdad, y pensó con mucha claridad: *Debería abrir la puerta. Debería hacerle esto fácil a los dos. Debería ser sensata y compuesta y exactamente quien siempre he sido frente a este hombre.*

Pensó todo eso.

No abrió la puerta.

"Di el resto", dijo en cambio.

"Lena..."

"Viniste aquí esta noche y me dijiste la verdad sobre Nikolai y luego me dijiste algo completamente diferente." Sostuvo su mirada. "Así que di el resto. Lo que sea que has estado del lado correcto durante cuatro años; dilo en voz alta. Ahora mismo. En esta habitación."

Estuvo quieto un largo momento.

Luego cruzó la distancia entre ellos.

No rápidamente: nada en Damien Wolfe era rápido. Lentamente, con la determinación de un hombre tomando una decisión irreversible un paso a la vez, hasta que estaba tan cerca que ella tenía que inclinar el mentón para sostener su mirada y podía ver el momento exacto en que el último de su compostura se desmoronó.

Levantó una mano y apartó un mechón suelto de su cara, lo más suave y cuidadoso del mundo, apenas un toque, y la sencillez de ello la deshizo completamente.

"Si tu hermano descubre lo que quiero hacerte", dijo en voz baja, "estoy muerto."

Ella no podía respirar.

"Damien..."

"Lo sé." Su mano cayó. Dio un paso atrás, luego otro, poniendo la distancia de nuevo entre ellos como un hombre que ya no confía en sí mismo sin ella. "Sé exactamente lo que acabo de decir. Sé lo que cuesta. Sé todas las razones por las que esto es imposible." Sus ojos permanecieron en los de ella. "Solo necesitaba que supieras que era real. Lo que sea que hagas con eso, lo que sea que decidas, necesitaba que fuera verdad entre nosotros al menos una vez."

Tomó su chaqueta de la silla.

Caminó hacia la puerta.

Su corazón latía contra sus costillas y sus manos estaban completamente quietas a sus costados y tenía aproximadamente cuatro segundos antes de que se fuera y ella quedara sola con la cosa más peligrosa que nadie le había dicho jamás.

"Damien."

Se detuvo. Mano en la puerta. No se giró.

"No quiero que te vayas", dijo ella.

El silencio se extendió largo y terrible y eléctrico.

Se giró.