O salto fino de Isabela bateu no mármore polido como um disparo, cada passo um anúncio. O eco seco se espalhava pelo corredor silencioso, e até os guardas recuaram meio passo quando o perfume dela cortou o ar.

A luz suave do corredor se projetava adiante, empurrando a sombra dela pelo chão do escritório.

Hadassah não precisou olhar para saber quem vinha.

— Você está atrapalhando — disse, com aquele tom que queria soar superior, mas escorria veneno.

Isabela sorriu. Não foi um sorriso aberto; foi aquela curvatura mínima dos lábios que precede um terremoto.

Seu olhar passou pela figura esguia sentada no colo de Zayn… e pousou nele.

O sheik tinha a cabeça pendida para frente, como quem luta contra o sono. Não era sono. Ela reconhecia um corpo tentando agarrar a consciência com unhas curtas.

Ela avaliou rápido: a postura, o foco perdido dos olhos, a respiração mais lenta que o normal. Então, ouviu.

— Amalî… — A voz dele veio arrastada, quase um sussurro, carregada de um afeto inconsciente.