POV DE ARIA

Encontré a Flynn en el sofá a las seis de la mañana. Todavía con el traje de ayer, zapatos puestos, un brazo lanzado sobre su cara.

Había oído que bajaba alrededor de las dos. El crujido de las escaleras. El suave clic de la puerta del baño de invitados. Luego nada. Me había quedado en la cama mirando el techo, contando mis respiraciones, esperando que subiera e intentara explicar de nuevo.

Nunca lo hizo.

Ahora la luz de la mañana entraba por las ventanas de la sala. Su maletín estaba junto a la puerta donde lo había dejado. Su corbata estaba en la mesa de centro, enrollada como una serpiente.

Fui a la cocina. Hice café. La máquina siseó y goteó. Sonidos normales. Mañana normal. Excepto que nada era normal.

Apareció en el umbral mientras me servía mi segunda taza. Su cabello estaba parado de un lado. Su cuello estaba arrugado.

"Aria."

No lo miré. Solo añadí crema, vi cómo se arremolinaba de marrón a beige.

"¿Podemos hablar?"

"No."

"Por favor. Solo necesito—"

"Dije que no."

Pasé a su lado. Agarré mi bolso y las llaves. Mi mano tembló al poner las llaves en el encendido, pero logré arrancar el auto y salir marcha atrás sin mirar la casa.

La galería abría a las diez. Estaba allí a las siete y media. Torres Contemporary estaba en un almacén convertido, todo ladrillo expuesto y techos altos. Normalmente me encantaba el silencio antes de abrir. La forma en que la luz de la mañana golpeaba el arte. El olor a café del café de al lado.

Hoy todo se sentía vacío.

Tenía tres correos de artistas sobre la próxima exposición. La instalación empezaba el viernes. Había estado emocionada por esta exhibición durante meses. Ahora miraba la pantalla de mi computadora y no podía recordar por qué algo de eso importaba.

"Estás aquí temprano."

Salté. Jordan estaba en el umbral sosteniendo dos cafés y una bolsa que olía a pasteles.

"No pude dormir," dije.

Dejó el café en mi escritorio. Estudió mi cara. Jordan y yo habíamos sido amigas desde la universidad. Sabía cuándo estaba mintiendo.

"Cariño, te ves como la muerte. ¿Qué está pasando?"

Mi garganta se cerró. Jugueteé con la esquina de mi calendario de escritorio.

"Aria."

"Creo que mi esposo está teniendo una aventura."

Las palabras salieron planas. Como un hecho. Como si estuviera diciendo que la fotocopiadora estaba rota o que necesitábamos más marcos.

Jordan acercó una silla. "¿Crees?"

"Encontré estados de cuenta bancarios. Ha estado enviando cinco mil dólares al mes a una mujer llamada Sienna Thornfield. Durante ocho meses."

"Jesús."

"No me dice quién es. Solo sigue diciendo que es complicado."

La mandíbula de Jordan se tensó. Nunca le había gustado particularmente Flynn. Demasiado pulido, había dicho una vez. Demasiado perfecto. Yo había pensado que estaba siendo paranoica.

"¿Crees?" dijo de nuevo. "Aria, eres la persona más observadora que conozco. Si lo piensas, está pasando."

Mis ojos ardiaron. Presioné las palmas contra ellos. "Necesito saberlo con certeza."

"¿Qué vas a hacer?"

Había estado pensándolo toda la noche. Entre contar las baldosas del techo y escuchar a Flynn no subir, había tomado una decisión.

"Recuerdas cuando sarah se divorció Tú le conseguiste una abogada dijiste que era increíble."

Jordan asintió lentamente. "Sarah Mendoza. Es buena."

"¿Conoce a algún investigador privado?"

"Aria-"

"Tengo que saber." Mi voz se quebró. "No puedo preguntarle de nuevo. Solo va a mentir. Necesito la verdad."

Jordan sacó su teléfono. "Le enviaré un mensaje a Sarah ahora mismo."

Para el mediodía, tenía un nombre. Rebecca Cole. Investigadora licenciada, quince años de experiencia, especialización en casos de infidelidad. Las palabras me revolvieron el estómago.

Llamé desde mi auto durante el almuerzo.

"¿Sra. Sinclair?" Su voz era profesional. Amable. "Sarah mencionó que podrías contactarme. ¿Cómo puedo ayudarte?"

Le conté sobre los estados de cuenta. El nombre. La negativa de Flynn a explicar. Mi voz se mantuvo firme hasta el final, luego se quebró en la palabra "aventura."

"Lamento que estés pasando por esto," dijo Rebecca. "Sé lo difícil que es. Lo que puedo decirte es que si hay algo que encontrar, lo encontraré. Y si no, también te lo diré."

"¿Cuánto tarda?"

"Depende. A veces tengo respuestas en un día. A veces tarda más. Empezaré con antecedentes básicos de Sienna Thornfield. Veré qué está disponible públicamente. Luego vamos de ahí."

"Está bien."

"Mi anticipo es de dos mil. Eso cubre las primeras veinte horas. Te enviaré un contrato."

Usé mi cuenta personal. La que Flynn no tocaba. La había estado ahorrando para materiales de arte. Para clases que seguía planeando tomar. Para algún día.

Firmé el contrato en mi auto y lo envié de vuelta. Luego me senté allí con las manos en el volante, sintiéndome enferma.

Las siguientes cuarenta y ocho horas se arrastraron.

Flynn intentó hablar. Envió mensajes que borré sin leer. Hizo entregar flores a la galería. Dos docenas de rosas blancas con una tarjeta que decía *Por favor*. Se las di a la recepcionista.

En casa, nos movíamos el uno alrededor del otro como fantasmas. Él intentaba iniciar conversaciones. Yo salía de la habitación. Una vez, llegué a casa y lo encontré en la mesa de la cocina con la cabeza entre las manos. Levantó la vista cuando entré. Sus ojos estaban rojos.

Subí sin una palabra.

El miércoles por la noche, mi teléfono sonó. Número desconocido.

"¿Sra. Sinclair? Soy Rebecca Cole."

Mi mano se apretó en el teléfono. "Encontraste algo."

"Lo hice. ¿Es un buen momento para hablar?"

Estaba en el estacionamiento de la galería. El sol se estaba poniendo, pintándolo todo de naranja. "Sí."

"La encontré. Y Sra. Sinclair, vas a querer sentarte para esto."

Ya estaba sentada. Mis piernas se habían entumecido de todas formas.

"Dime."

"El nombre de la mujer es Sienna Thornfield." Rebecca hizo una pausa. Gentil. Como si me estuviera preparando. "Y está embarazada de siete meses.”