La luz del dormitorio principal brilla lo suficiente como para dibujar la silueta Alistair de pie frente a ella. El mayor permanece inmóvil, erguido con su porte militar y las manos entrelazadas a su espalda. Su postura transmite esa solemnidad natural que parece acompañarlo siempre, incluso en los momentos más cotidianos.

Pero justo en ese momento, hay algo distinto en él.

Su mirada fija atraviesa los cristales de la ventana y se pierde en la distancia, justo hacia la orilla contraria del lago, donde tres figuras se mueven bajo la luz suave de las farolas que alumbran el camino.

Sentada frente al tocador, Margaret cepilla lentamente su cabello, observando el reflejo de su esposo a través del espejo. Alistair ha estado ahí por largos minutos, demasiado concentrado para que sea casualidad. Con un pequeño gesto de la muñeca, baja el cepillo hasta su regazo y ladea un poco el rostro.

—Amor mío —llama con ese tono íntimo que guarda solo para ellos. No obstante, se puede notar la curiosida