El hospital volvió a oler a pérdida.

A desvelo.

A angustia.

Mathew cruzó las puertas automáticas con Alan en brazos.

El pequeño estaba aferrado a su cuello, con los ojitos hinchados, la nariz roja y las manos apretadas en la camisa del que consideraba su padre, como si al soltarlo fuera desaparecer.

—Papá… —susurraba de vez en cuando, sin atreverse a decir nada más.

Mathew no respondía, pero no porque no quisiera, sino porque no podía. Su aspecto… Era devastador.

La barba crecida, desordenada,