David se desplomó en el sofá, el peso de la traición grabado profundamente en su rostro envejecido.

Las líneas de desesperación eran claras, reflejando un alma destrozada más allá de reparación.

Diecisiete años había querido a Luther, creyendo que era carne de su carne.

Y ahora, la verdad lo cortó como una cuchilla fría: Luther no era su hijo.

Lyra se acercó cautelosamente, preocupación suavizando su voz. —David, ¿quieres tiempo a solas? Podemos regresar después.

—No —espetó David, su voz peligrosamente calmada, ojos destellando con furia siniestra—. Tengo que agradecer a Álex personalmente por develar esta pesadilla.

Se levantó abruptamente, amargura filtrándose en cada sílaba.

—La vida es una broma retorcida. He pasado toda mi existencia haciendo buenas obras, solo para ser repagado con VIH, una esposa infiel, y ahora, la ironía amarga: mi hijo amado ni siquiera es mío.

Respiró entrecortadamente, angustia pesada en su pecho. Toda la riqueza y poder que había acumulado, pero ahora se