La noche anterior.

Una luna inquieta colgaba sobre Vancouver esa noche, proyectando un pálido resplandor sobre el apretado bloque de apartamentos donde Marco Ashford llegó apresuradamente, sin aliento.

Su corazón latía más fuerte que sus pasos, aunque mantenía su rostro cuidadosamente compuesto.

Dentro, Florence estaba bajo la tenue luz del pasillo, sus mejillas surcadas de lágrimas, sus hombros temblando.

—Florence, ¿qué pasó? —preguntó, esforzándose por usar su mejor tono de preocupación.

Ella