Stella Blake

— ¿Hija?

La voz de mi madre sonó más débil que la última vez. Mucho más débil.

— Hola, mamá. ¿Todo bien?

— Todo bien, hija. ¿Y tú?

— También estoy bien.

Escuché una tos seca del otro lado. Esa tos que intentaba esconder, tapando con la mano, como si yo no fuera a notarlo.

— Mamá, ¿estás bien de verdad?

— Ay, hija... los medicamentos se acabaron. Los efectos están empezando, pero no es nada. Voy a mejorar.

Cerré los ojos. Los medicamentos. El tratamiento. Todo lo que ella necesitaba y yo no podía darle.

— ¿Por qué no me lo contaste? — mi voz salió más apretada de lo que quería. — Voy a ver si mando algo este mes. Mamá, usted tiene que cuidarse.

Silencio. Luego su voz de nuevo, titubeante.

— Hija... ¿conseguiste el trabajo?

Podía sentir la esperanza en sus palabras. La necesidad. Desde que mi papá murió, siempre fuimos nosotras dos. Siempre. Ella limpiaba casas ajenas para pagar mis cuadernos. Trabajó dos turnos para mantenerme en la escuela. Cuando pasé el examen de ingreso a la universidad, lloró de alegría — y después lloró de nuevo, de preocupación, porque no sabía cómo pagaría la mensualidad.

Vine a esta ciudad para hacer un futuro mejor. Para darle todo lo que ella nunca tuvo.

Y hasta ahora, no había conseguido nada.

— Lo conseguí, mamá. — La mentira salió tan fácil que me asustó. — Y pagan muy bien.

— Ay, gracias a Dios, hija. Gracias a Dios. Sabía que ibas a conseguirlo.

Escuché un golpe al fondo. La vecina, probablemente.

— Hija, la vecina está en la puerta. Buen trabajo, ¿sabes? Dios te bendiga.

Me quedé allí, el celular todavía en la mano, los recibos en la mesa, el silencio del apartamento tragándome. Cada día que pasaba, me sentía más fracasada. Más lejos de la mujer que mi madre esperaba que me convirtiera.

Mis ojos cayeron sobre la tarjeta.

Plateada. Elegante. Con el nombre Dominic Scott grabado en relieve, un número de teléfono directo, sin adornos. Estaba allí, sobre la mesa, como una invitación a un mundo que no era el mío.

Me senté en el sofá y tomé la tarjeta. Pasé los dedos sobre las letras. Recordé aquella oficina enorme, la luz entrando por las ventanas, la sonrisa fácil. No podía negarlo: era el hombre más guapo que había visto en mi vida. En persona entonces... un dios griego. Ese traje de tres piezas le quedaba como anillo al dedo, realzando sus hombros anchos, los brazos que parecían esculpidos bajo la tela. Los ojos claros, la mandíbula definida, la forma en que me miró como si ya supiera que iba a aceptar antes incluso de que yo lo supiera.

Me mordí el labio, sintiendo un calor subir por mi cuello. Mis braguitas se mojaron solo de pensarlo.

Me levanté y fui a ducharme. El agua caliente — lo máximo que podía el viejo calentador — corrió sobre mi piel, e intenté organizar mis pensamientos. Si aceptaba, podría pagar los medicamentos de mi madre. Podría saldar los recibos. Podría enviarle dinero cada mes, darle una vida mejor, finalmente devolverle todo lo que había hecho por mí.

Si aceptaba.

Si no aceptaba, seguiría aquí, contando monedas, haciendo entrevistas que no llevaban a nada, viendo a mi madre consumirse mientras yo no podía ayudar.

Salí de la ducha, me envolví en la toalla y me senté en la cama. Tomé el celular.

La tarjeta estaba en la mesa del comedor. Me levanté, la traje conmigo, y me quedé allí, con el número marcado pero sin valor para llamar.

El teléfono sonó una vez. Dos. Tres.

— ¿Aló?

Mi corazón se disparó al escuchar su voz. Me pasé la mano por el cabello mojado, tratando de juntar valor.

Respiré hondo.

— Dominic... acepto casarme contigo.