Olivia

— O quê? Eu não tenho trinta mil e nem como conseguir isso — falei, desesperada. — Vivo na estrada, cantando em bares e festivais.

— Isso não é problema meu! — gritou. — Sabe há quanto anos estou procurando por aquele desgraçado? — Ele estava ainda mais irado. — A culpa de eu não ter recebido a minha grana, é sua! Você o matou. Então, você me deve! — Apontou a arma para mim novamente, mirando-a no meu rosto. Eu me encolhi ainda mais. — E somando doze anos de juros e correção monetário...