Christopher Davis

Se alguém me dissesse, há dois anos, que eu estaria cruzando a Quinta Avenida em um carro de luxo, com uma noiva em trabalho de parto e o smoking manchado de líquido amniótico, eu riria na cara do infeliz.

Mas o destino tem um senso de humor peculiar para os Davis.

— Respira, Vic! Lembra das aulas! — eu gritava, enquanto desviava de um táxi amarelo com uma manobra que faria qualquer piloto de fuga sentir inveja.

— Se você... me mandar respirar... mais uma vez... Christophe