AMELIA

El nombre de Victor se iluminó en mi teléfono a las 11:17 p. m., hora de Singapur, lo que significaba que aquí apenas era mediodía.

Estaba acurrucada en la chaise de mi dormitorio, con el cabello aún húmedo por la brisa de la piscina, pasando I*******m sin pensar cuando el timbre de FaceTime me hizo sobresaltarme.

Estuve a punto de dejar que sonara.

Entonces la voz de Ethan de antes se deslizó de nuevo en mi cabeza: ¿Mi padre es así de bueno también? ¿Te hace temblar de esa manera?

Acepté la llamada antes de poder arrepentirme.

La cara de Victor llenó la pantalla, bronceado, atractivo a su manera de zorro plateado, con la suite del hotel detrás, toda de lino crema y orquídeas.

—Dios, cariño, ahí estás —suspiró, como si no me hubiera visto en años en lugar de hacía cuarenta y ocho horas—. Te echo tanto de menos que duele.

Forcé una risita.

—Yo también te echo de menos.

Se acercó a la cámara, bajando la voz.

—¿Qué llevas puesto?

Miré la camiseta enorme que me había puesto después de la piscina. Nada sexy.

—Dame dos segundos —dije, y colgué.

No sé qué me impulsó. Tal vez despecho. Tal vez el recuerdo de la sonrisa de Ethan cuando dijo que ni siquiera podía correrme para mi propio marido. Tal vez solo quería demostrar algo, a Victor, a Ethan, a mí misma.

Rebusqué en el fondo del cajón hasta encontrar el conjunto que Victor me había enviado desde París el pasado San Valentín: encaje rojo, completamente transparente, pequeños lazos de satén entre los pechos y a lo largo de las caderas del tanga. Odiaba el color. Me hacía sentir como un adorno navideño. Pero a Victor le encantaba; lo llamaba su lencería de la suerte.

Esa noche se sentía como una armadura.

Dejé la puerta del dormitorio abierta exactamente tres centímetros, la misma rendija tras la que me había quedado ayer. Luego bajé las luces, dejando solo los apliques sobre la cama brillando en un dorado cálido, y apoyé el teléfono contra una pila de almohadas.

Cuando devolví la llamada, Victor contestó al primer tono.

—Jesucristo, Amelia —gimió en cuanto me vio.

Le regalé la sonrisa lenta que solía dar a los fotógrafos.

—Pensé que te gustaría un buenas noches en condiciones.

Él ya estaba en la cama, sin camisa, con las sábanas bajas sobre las caderas.

—Tócate para mí, cariño. Necesito verte.

Me recosté contra la montaña de almohadas, dejando que el encaje se deslizara de un hombro. Mis pezones ya estaban duros, traidoramente ansiosos. Deslicé un dedo por el borde de la copa del sujetador, provocando, viendo cómo los ojos de Victor se oscurecían.

—¿Así? —susurré.

—Más —jadeó.

Bajé el sujetador, liberando ambos pechos, y los sostuve, los pulgares rozando los pezones. El encaje raspaba de forma deliciosa. Cerré los ojos, me arqueé un poco y dejé escapar el gemido más suave.

En mi cabeza no era la voz de Victor la que me animaba.

Imaginé a Ethan apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, mirándome con esa expresión entrecerrada. Me lo imaginé entrando, cerrando la puerta con un clic, diciéndome exactamente lo patética que me veía intentando complacer a un hombre que ni siquiera sabía encontrarme el clítoris con un mapa.

La fantasía me mojaba más de lo que la respiración pesada de Victor jamás podría.

Deslicé una mano más abajo, sobre el plano de mi vientre, bajo el tanga de encaje rojo. Mis dedos se movieron con facilidad entre el calor húmedo. Jadeé, esta vez de verdad.

—Joder, cariño, abre las piernas, deja que vea —rogó Victor.

Lo hice, dejando caer las rodillas, inclinando el teléfono para darle la vista perfecta. Dos dedos rodearon mi clítoris, despacio al principio, luego más rápido. Mis caderas se movieron. Pellizqué un pezón con fuerza, me mordí el labio y dejé que los sonidos escaparan sin contenerlos.

Quería que Ethan oyera cada uno.

Quería que supiera que podía ser ruidosa. Que podía ser sucia. Que no lo necesitaba allí para correrme más fuerte de lo que lo había hecho en años.

—Eso es, Amelia, córrete para mí—

Estaba cerca, tan cerca, los muslos temblando, la respiración entrecortada. Abrí los ojos lo justo para mirar la puerta.

Seguía vacía.

La decepción me atravesó, aguda e inesperada.

Volví a cerrar los ojos y perseguí el borde de todos modos, frotando círculos más firmes, imaginando la mano de Ethan sustituyendo a la mía, su voz grave en mi oído diciéndome que era su buena putita, que papi nunca sabría lo mojada que me ponía su hijo.

Me corrí con un grito seco, la espalda arqueándose fuera de la cama, las olas golpeándome con tanta fuerza que vi estrellas.

Victor gimió mi nombre como si hubiera ganado algo.

Me quedé allí jadeando, la piel enrojecida, mirando al techo mientras él se terminaba en una cama de hotel al otro lado del mundo. Cuando acabó, me lanzó un beso, me dijo que me quería y prometió llamar mañana.

Colgué, me giré boca abajo y hundí la cara en la almohada para ahogar la risa que sonó más a sollozo.

La puerta seguía abierta tres centímetros.

Ni sombra. Ni pasos. Nada.

Me sentí ridícula. Desesperada. Como una adolescente intentando llamar la atención del chico malo y fracasando de forma espectacular.

Arrastré el cuerpo hasta la ducha, dejé que el agua hirviendo me golpeara hasta que la piel se me puso rosada, luego me envolví en una toalla y volví al dormitorio descalza.

Toc, toc, toc.

Me quedé helada.

El reloj de la mesilla marcaba las 12:03 a. m.

Me ajusté la toalla y abrí la puerta.

Ethan estaba allí, con pantalones de chándal negros bajos en las caderas, sin camiseta, el cabello húmedo como si acabara de volver de la piscina otra vez. La luz de la luna dibujaba sombras en su pecho y abdominales y sus ojos, Dios, esos ojos miraban a través del rizo de la toalla como si no existiera.

—¿Qué haces aquí tan tarde? —Mi voz salió más firme de lo que me sentía.

No respondió de inmediato. Dejó que su mirada bajara por mis piernas desnudas y volviera a subir, lenta y deliberada.

Por fin sonrió, pequeño, letal.

—¿Cómo reaccionará papi cuando se entere de que su adorada esposa acaba de correrse delante de él mientras imaginaba a su hijo?

Las palabras me golpearon como agua helada.

No pensé. Mi mano se movió antes de que el cerebro alcanzara al cuerpo, la palma estallando contra su mejilla con un sonido que resonó por el pasillo.

Su cabeza apenas se movió, pero la sorpresa en sus ojos duró medio segundo antes de derretirse en algo más oscuro. Más caliente.

Se tocó la marca roja que empezaba a florecer en su piel y dio un paso adelante, acorralándome dentro de la habitación hasta que la puerta se cerró con un clic a mi espalda.

—No te devolveré el golpe —dijo en voz baja, áspera—. No en la mejilla.

Su pulgar rozó mi labio inferior, lento, posesivo. Se me cortó la respiración.

—Quizá en otro sitio.

Y entonces se fue, la puerta cerrándose suavemente, dejándome aferrada a la toalla y temblando tanto que tuve que sentarme en el borde de la cama.

Me toqué la boca donde había estado su pulgar.

Veintiocho días.

Y ya estaba aterrorizada de lo mucho que deseaba que llegara mañana.