AMELIA

Llegué al orgasmo cuando Victor lo hizo, más por costumbre que por otra cosa.

Un gemido pequeño y educado, del tipo que había perfeccionado durante los últimos tres años de matrimonio. Mis dedos se curvaron contra su espalda, las uñas apenas marcándose a través de la camisa de pijama de seda que insistía en usar para dormir. Él se estremeció, gimió mi nombre como si acabara de cerrar un trato de mil millones de dólares y se apartó de mí con un suspiro satisfecho.

—Dios, Amelia, eres perfecta —murmuró contra mi cabello, ya medio dormido.

Miré al techo en la oscuridad, con los muslos aún apretados, el vacío entre ellos sordo y familiar. Perfecta. Claro. Si perfecta significaba fingir cada uno de mis orgasmos durante los últimos dieciocho meses, entonces sí, era la esposa del año.

La respiración de Victor se volvió regular en cuestión de minutos. Esperé otros cinco y luego salí de la cama, caminé descalza hasta el baño y abrí la ducha con agua fría. El impacto del agua me hizo tiritar, pero era mejor que quedarme a su lado sintiéndome una impostora. Dejé que el chorro me golpeara el rostro hasta que las lágrimas que me negaba a llorar se mezclaron con el agua y desaparecieron por el desagüe.

Mañana se iría durante treinta y un días. Singapur, luego Londres, luego Dubái. El viaje más largo desde que me puso aquel diamante de siete quilates en el dedo. Debería haberme sentido aliviada. En cambio, me sentía vacía.

La luz de la mañana entraba a raudales por los ventanales de suelo a techo cuando por fin bajé. Había elegido una bata sencilla de seda color crema, bien ajustada, con el cabello aún húmedo cayéndome suelto por la espalda. Olía a naranjas y al ridículo champú francés que Victor mandaba traer por cajas.

Victor ya estaba en la mesa, el móvil en una mano, el café en la otra, la corbata impecable como siempre. Y frente a él estaba Ethan.

Mi hijastro.

Al principio estaba de espaldas a mí, los hombros anchos tensando una camiseta negra sencilla, un brazo apoyado en el respaldo de la silla contigua como si fuera el dueño del lugar. Que, técnicamente, algún día lo sería. Su cabello oscuro seguía desordenado por el sueño y, cuando pasó la página de lo que estaba leyendo en la tablet, el movimiento hizo que los músculos de su antebrazo se marcaran.

Odié haberme dado cuenta.

—Buenos días —dije en voz baja, forzando una sonrisa.

Victor se levantó de inmediato, cruzó la habitación y me besó en la mejilla.

—Ahí está mi chica preciosa. ¿Dormiste bien?

Mentiros o, pensé. Estabas roncando cinco minutos después de terminar.

—Como un sueño —respondí, dejándolo guiarme hasta mi silla. La que estaba justo al lado de Ethan.

Ethan no levantó la vista. Solo dio un sorbo lento a su café, con los ojos en la pantalla.

Victor ya estaba mirando el reloj.

—El chófer está fuera. El vuelo sale a las once. —Me apretó el hombro—. Ethan estará por aquí si necesitas algo, ¿verdad, hijo?

Silencio.

Miré de reojo. La mandíbula de Ethan estaba tensa, los labios apretados en una línea capaz de cortar vidrio. Dejó la taza sobre la mesa con un clic deliberado.

—Ethan —repitió Victor, más seco esta vez.

Por fin, esos ojos azul hielo se alzaron. Pasaron por su padre, luego por mí, se detuvieron medio segundo de más y volvieron a Victor.

—No soy un servicio de niñera.

Victor suspiró como lo hacía cuando un trato no iba como quería.

—Es tu madrastra.

—Tiene treinta y cuatro años —dijo Ethan con frialdad—. Estoy bastante seguro de que puede servirse su propio vino sin supervisión.

El calor me subió a las mejillas. Abrí la boca para suavizar la situación, pero el móvil de Victor vibró y el momento se rompió.

—No tengo tiempo para esto. —Me besó de nuevo, esta vez más rápido, justo en la comisura de la boca—. Te quiero. Llámame cuando quieras, de día o de noche. Y quizá —su voz bajó, juguetona— quizá me eches un poco de menos.

Sonreí la sonrisa que me había llevado dos veces a la portada de Vogue.

—Siempre. Buen vuelo.

Y entonces se fue. La puerta principal se cerró con un golpe suave y caro, y el ático quedó en silencio, salvo por el murmullo de la ciudad treinta pisos más abajo.

Ethan se terminó el café, se levantó y empezó a irse sin decir una palabra.

—Ethan.

Se detuvo en la puerta, pero no se giró.

No sé qué me hizo decirlo. Tal vez la frustración aún enroscada en mi estómago por la noche anterior. Tal vez la forma en que me había mirado durante ese medio segundo, como si viera a través de la seda, la sonrisa y la mentira.

—No tienes que quererme —dije en voz baja—. Pero tampoco tienes que ser cruel.

Por un momento pensé que seguiría caminando. Luego miró por encima del hombro, y algo en su expresión me cortó la respiración. Ya no era frialdad. Era otra cosa. Más oscura. Más hambrienta.

—¿Cruel? —Su voz era baja, áspera por el sueño—. No tienes ni idea.

Me dejó allí de pie, con el pulso acelerado por razones que no quería nombrar.

Pasé el resto de la mañana intentando quitármelo de la cabeza. Yoga en la terraza. Un zumo verde que no me supo a nada. Tres episodios de una serie sobre ricos engañándose entre sí, lo bastante irónica como para arrancarme una carcajada.

A las dos, el silencio era ensordecedor.

Pasé por el ala del ático donde estaba la habitación de Ethan, diciéndome que solo iba a comprobar si había almorzado. La puerta estaba entreabierta. Salía música, algo con un bajo lento y pesado que vibraba a través del suelo.

Debería haber seguido caminando.

Empujé la puerta.

Estaba sin camiseta, haciendo flexiones en medio de la habitación, con los auriculares puestos, el sudor brillándole en los relieves de la espalda. El movimiento era fluido, potente, implacable. Ahora con una sola mano, porque claro que podía. Cada repetición hacía que los músculos de sus brazos y hombros se tensaran de una forma que debería ser ilegal.

Me sintió, lo juro. Se detuvo a mitad del movimiento, alzó la vista y se quitó los auriculares despacio.

No podía moverme.

Su pecho subía y bajaba, brillante y perfecto. Una fina línea de vello desaparecía bajo la cintura baja de unos pantalones de chándal grises. Cuando se puso de pie, con todo su metro noventa, la habitación se volvió de pronto demasiado pequeña.

—¿Necesitas algo, Amelia? —La forma en que dijo mi nombre no fue respetuosa. Fue un desafío.

Tragué saliva.

—Yo… solo estaba comprobando si querías almorzar. Hay salmón.

La comisura de su boca se curvó, sin llegar a ser una sonrisa.

—No tengo hambre. —Su mirada bajó, deliberada, de mis ojos a mi boca, hasta la abertura de la bata donde mi piel aún conservaba un leve tono rosado de la ducha de la mañana—. No de salmón.

Mis pezones se tensaron tan rápido que dolió. Crucé los brazos, lo que solo hizo que la seda se ajustara más contra mis pechos. Sus ojos siguieron el movimiento.

Jesús. Sal de aquí, Amelia.

Me giré para irme.

—Treinta y un días —dijo a mi espalda, con una voz como humo—. Es mucho tiempo para una mujer que no se corrió anoche.

Me quedé helada.

No podía saberlo. ¿O sí?

Muy despacio, demasiado despacio, me volví. No se había movido, pero el aire entre nosotros chisporroteaba.

—Ten cuidado, madrastra —murmuró—. Algunas puertas que abres no se pueden volver a cerrar.

Entonces dio un paso al frente, estiró el brazo junto a mí y cerró la puerta en mi cara.

Me quedé allí de pie durante un minuto entero, el corazón golpeándome las costillas, los muslos apretados con tanta fuerza que empecé a temblar.

Treinta y un días.

Dios me ayude, ya estaba contando.