Não foi uma palavra.

Foi um sorriso.

Dante estava diante dele em uma sala subterrânea da mansão, separada do restante da casa por três portas de aço e um corredor onde apenas Marco tinha autorização para entrar armado. Enzo estava preso a uma cadeira, ferido, medicado o suficiente para não morrer e lúcido o suficiente para temer.

Ou fingir que não temia.

— Você está cansado, Dante — Enzo disse, a voz rouca.

Dante permaneceu de pé, impecável em seu terno escuro, mãos atrás do corpo, rosto sem em