El bajo de los altavoces del DJ retumbaba contra las paredes del viejo gimnasio del instituto como un corazón que se negaba a morir. Diez años. Diez putos años desde la graduación, y allí estaba ella: de vuelta en el mismo agujero sudoroso y demasiado decorado que todavía olía ligeramente a desesperación adolescente y ponche barato.

Nancy Voss se ajustó el tirante de su pequeño vestido negro, el que se pegaba a sus curvas como una segunda piel y terminaba lo bastante alto en sus muslos como par