La ruptura fue fea.

Estaba sentada en el sofá de Emma, con un vaso de vino tinto barato en la mano, viendo cómo mi mejor amiga sollozaba sobre un cojín. Su rímel le había corrido por las mejillas en oscuros regueros, su cabello era un desastre enredado y llevaba tres horas alternando entre maldecir el nombre de Marcus Reed y suplicarme que le dijera que era hermosa. Ya habíamos matado media botella de vino, y las botellas vacías de antes estaban esparcidas por la mesa.

—Le di todo —lloró, con l