Pedro Genaro

La caja de madera estaba casi vacía. No quedaba más que astillas de corteza y podredumbre seca en el fondo, pero el calor del hogar aún lograba arrastrarse por los tablones del suelo hasta donde estaban mis botas.

Mi rodilla izquierda palpitaba con un dolor profundo y sordo que cambiaba cada vez que intentaba apoyar el talón sobre el pino. La fiebre había dejado mi piel seca y tensa, y la lana de mi camisa desabrochada raspaba la vieja cicatriz de quemadura en mis costillas con una