Cuentos de un pequeño viejoES

Hay muchas formas de querer, y unas cuantas de amar. Las mujeres son como casete de doble hoja. Algunas quieren que las quieras y más nada, otras anhelan tu amor con todo y falto de cariño, y hay algunas como ella, que se conforman con las migajas de amores mal hechos. Soy un anciano en cuerpo de adulto joven, si es que ese mal juego de palabras existe en alguna vida. Mi nombre es Jorge Santome, pero bien podría llamarme Juanito Pérez, Cuauhtémoc Blanco, Lionel Messi, Diego Armando Maradona o Jaime Garza. El nombre no es más que el título de una obra; portada de una película de la que esperas mucho, poco o nada. De mí no esperes demasiado. Tengo 24 años, un libro más caro que atractivo en las librerías, y una enorme admiración por el sexo femenino. No te confundas. No soy el macho alfa que huele virginidad en cualquier avenida o calle mal pavimentada.

…hablan de riquezas y miserias con una frescura que espanta a cualquiera… Mi nombre es Gabriel. Soy hijo del rey Diego y de la reina Lionela. Vivo en paredes doradas que dan calor en invierno y congelan en verano. Acá las nubes son mis aliadas, y el sol besa con una ternura que asciende y desciende según el antojo. Hace varias lunas atacaron el fuerte. Sé que muchos dieron la vida por la patria que papá defiende, y no puedo sentir más que envidia por esos sujetos. Tengo 25 años, aunque entiendo poco eso del tiempo. Seguido escucho que mamá discute con papá por temas parecidos, y yo comprendo nada. ¿Qué más da hacerlo ya o esperar? Papá seguido le responde, y yo concuerdo con él. ¿Quién no concuerda con su padre? Mi confusión aumenta cuando descubro a los trabajadores

Llegaste a mi vida cuando buscaba nada, mas en ti lo hallé todo. Todo en esa sonrisa que se desliza sin culpa mientras me pierdo en tus mejillas y pozos malogrados. En tus ojeras que embellecen tan fino y bonito rostro. Me enamoré cuando no quería enamorarme, donde no debía enamorarme. Sin embargo, me enamoré de la persona correcta. O de otro fallo, y juntos formamos el acierto más grande.  ¿Qué sigue?, me pregunto de lunes de domingo desde que te fuiste. ¿Alimentar al gato? murió al poco tiempo de tu adiós. Muchos dicen que fue porque olvidé alimentarlo, yo sostengo mi teoría de que las penas se contagian. Entonces murió de depresión, como seguramente me pasará en unos días. O en unas semanas. O en otra vida. -Amor, ya estoy lista. ¿Nos vamos?- su voz

Estas letras son inspiradas en un hombre que me conoció cuando aún yo no sabía que existía. Su nombre es Miguel Sepúlveda Martinez, y en mi árbol genealógico aparece como abuelo: padre de mi madre, esposo de esa abuela a quien si me tocó conocer aunque pronto se me fue. Será difícil el rodeo. Miren que partió del mundo cuando yo tenía seis meses, en una fea tarde en la que los paramédicos me confundieron con él, y quizás ahí estuvo la única anécdota que compartimos.  Fue pionero en el arte de sacarle sonrisas a las botellas y suspiros a las damas. Amigo de la gente y de la soledad, de la alegría y la adversidad. Alguna vez confesó que le importaba poco el apreció del tercero, pues se quería un chingo y con eso le bastaba.Leer más