No recuerdo si éramos cuatro o treinta amigos, si bebíamos cerveza o escocés. Los detalles me son irrelevantes, como irrelevante fue aquella noche, antes de que el menos amigo de los amigos cometiera el sacrilegio de abrirse frente a un escritor en decadencia.

Primero narró una experiencia que no llamó mucho mi atención. Era sobre una chica que le tocó parir en una agencia de autos, con la sutil novedad de que no sabí