Él lo percibe.

Lo siente.

—Estás recordando —murmura, acercando su frente a la mía sin rozarla, como si ese gesto fuese un ritual—. No luches contra ello.

Las palabras me estremecen.

No sé si estoy lista para recordar.

No sé si sobreviviré a lo que sea que fui para él.

Pero tampoco puedo detener el impulso que me empuja a inclinarme hacia él, a permitir que su calor me envuelva, a aceptar que cada centímetro de su forma renacida parece hecho para atraerme.

Cuando finalmente posa su mano —su fuego suave, su sombra cálida— en mi cintura, ya no tengo voluntad para retirarme. Su tacto no quema; vibra, como si la energía se desplazara entre nosotros, construyendo un puente que se siente demasiado íntimo, demasiado antiguo para describirlo con palabras humanas.

Él susurra:

—Permíteme mostrarte lo que fuimos.

Y entonces, mi visión se quiebra.

Un torrente de memoria, de deseo, de dolor y de algo parecido al amor se derrama en mi mente con una potencia tan abrumadora que creo que voy a caer,