"Creo que del modo en que van las cosas, no duro hasta medianoche."

Olivia inclinó la cabeza, pensativa, como si estuviera ponderando una cuestión compleja de matemáticas.

"Qué lástima."

Eso me tomó desprevenida. Parpadeé, sorprendida, apartando un mechón de cabello mojado de la cara.

"¿Por qué? ¿Tú... quieres que me quede?"

Ella se encogió de hombros, con esa naturalidad aterradora de niña que dice verdades sin filtro.

"No me importa. Pero a medianoche ya estoy durmiendo."

Fruncí el ceño, intentando entender a dónde quería llegar.

"¿Cómo así?"

"Me gusta ver."

"¿Ver qué?"

"A mi papá despidiendo a las niñeras."

Ah. Claro. Porque mi vida no podía volverse más humillante.

La hija de mi jefe tenía un hobby. Y ese hobby era verme ser despedida. Probablemente comiendo palomitas.

Respiré hondo, intentando mantener algún resquicio de dignidad mientras el agua de mi cuerpo y cabello continuaba formando un charco a mis pies.

"Excelente", murmuré. "Entonces voy a esforzarme para, al menos, sobrevivir hasta el desayuno. Solo para no arruinar tu diversión."

Olivia sonrió. Una sonrisa pequeña, pero genuina, que iluminó su carita de un modo casi tierno. Casi. Porque esa niña seguía siendo ligeramente aterradora.

"Pero, para eso, necesito ropa seca. Y mis cosas todavía están en la habitación de tu papá, porque entré por la puerta equivocada."

Hice una pausa, contando mentalmente en los dedos lo que había dejado atrás.

"Mi maleta. La ropa limpia que separé. Y el monitor de bebé."

Olivia me miró con esa expresión calculadora que era demasiado perturbadora para una niña de seis años.

"Puedo resolver eso."

Un hilo de esperanza se encendió en mi pecho.

"¿En serio?"

"A cambio de tres barras de chocolate."

La esperanza murió a la misma velocidad con que había nacido.

"Eso es chantaje", dije, indignada, cruzando los brazos sobre el pecho mojado. "El chantaje está feo. Y tu papá no te deja abusar del azúcar."

Ella no pareció ni un poco afectada por la acusación. Al contrario. Cruzó sus bracitos delgados, reflejando mi postura, y adoptó una expresión que estaba absolutamente segura de que había copiado directamente de su padre.

"No es chantaje. Es negocio. Mi papá dice que nadie se mueve sin incentivo. Intercambiamos valor."

Me quedé mirándola, completamente boquiabierta. El agua seguía goteando, formando un charco cada vez mayor a mis pies, pero apenas podía procesar eso. Estaba demasiado ocupada intentando entender cómo una niña de seis años hablaba como ejecutiva de Wall Street.

"¿De verdad tienes seis años?"

"Seis y medio", corrigió, muy seria, como si ese medio año hiciera toda la diferencia del mundo. "Y estudio en una escuela especial. Papá dice que soy un prodigio."

Si es prodigio en extorsionar a la gente, no está equivocado.

Intenté una última jugada, reuniendo el poco poder de negociación que aún me quedaba.

"Dos barras. Y todavía finjo que no eres ligeramente aterradora."

"Tres. Y yo finjo que tienes chance de durar más de una semana."

Suspiré, derrotada, sintiendo mis hombros caer.

"Ok. Tres. Pero en dosis homeopáticas, ¿eh? Me gustaría vivir lo suficiente para recibir mi primer salario."

Ella asintió una vez, satisfecha, y se dio la vuelta para salir. Se detuvo en la puerta, miró hacia atrás y dijo, con toda la seriedad del mundo:

"Trato hecho."

Me quedé ahí, sola, escuchando la respiración suave de Liam en la cuna. Al menos ya había aprendido la primera regla de la casa: nunca subestimes a una niña de seis años.

Algunos minutos después, oí pasos en el pasillo. La puerta se abrió.

Levanté la cabeza demasiado rápido, esperando ver a Olivia de vuelta con mis cosas.

No era Olivia.

Era el señor Novak.

Entró a la habitación con mi maleta en una mano y la ropa limpia que había separado doblada con precisión militar en la otra. Yo permanecí parada ahí, probablemente pareciendo un poodle que había caído en una piscina.

"Según mi hija", dijo, la voz grave cortando el silencio, "usted 'no puede sobrevivir hasta el desayuno' sin esto."

Tragué saliva, sintiendo mi cara calentarse.

"Gracias, señor Novak. Yo... lo siento mucho por la confusión, de verdad."

"Intente no equivocarse más", dijo, cada palabra saliendo controlada, medida. "Ya la vi hoy por más tiempo del que me gustaría en una semana entera. Los empleados eficientes son empleados invisibles, señorita Mareu."

"Cierto. No va a pasar de nuevo."

Él dio medio paso hacia atrás, listo para salir, y respiré aliviada por un segundo.

Pero entonces recordé.

"Ah... ¿señor Novak?", llamé, la voz saliendo más baja de lo que pretendía.

Se detuvo en la puerta, sin darse la vuelta completamente. Solo miró por encima del hombro, esperando.

"El monitor de bebé. Se quedó en el... en el baño. El ama de llaves dijo que necesitaba tenerlo siempre conmigo, entonces..."

Entonces soltó un suspiro. Largo. Profundo. El tipo de suspiro de hombre que estaba en el límite absoluto de la paciencia.

"Voy a buscarlo."

Apenas tuve tiempo de respirar aliviada, pues tan pronto como el señor Novak salió, Olivia entró nuevamente, probablemente para cobrar su chocolate.

"¿Él es siempre tan... enojado?", pregunté.

"Solo cuando lidia con incompetencia."

Giré la cabeza rápido, indignada.

"¡Hey!"

Ella me miró con esa seriedad desconcertante.

"Está bien. Su nivel es muy alto", hizo una pausa. "Pero papá es bueno. A veces."

"Esa parte de bueno todavía no la vi", murmuré. "Y mira, es guapo, no soy ciega. Pero es un ogro. Paquete completo: cara de protagonista de dorama, humor de jefe duro."

Olivia hizo una mueca divertida, los ojos brillando con algo que parecía genuina diversión.

"Nunca lo habían llamado así delante de mí antes."

"¿Guapo u ogro?", pregunté, levantando una ceja.

"Ambos", respondió, riendo bajito.

Iba a responder cuando oí un ruidito.

Bip.

Mi cabeza giró automáticamente hacia la mesita al lado de la cuna.

El monitor de bebé.

La parte que quedaba en la habitación.

La lucecita verde estaba encendida, parpadeando suavemente.

E hacía ese ruidito bajito, casi imperceptible, que indicaba que la otra parte, la que quedaba con la persona responsable del bebé, había sido encendida.

El ama de llaves había comentado más temprano que se podía oír todo del otro lado.

Mi estómago se desplomó.

Sentí la sangre huir de mi cara.

No.

No, no, no, no.

Miré a Olivia. Ella me miró.

"¿Cuánto hace que la luz se encendió?", pregunté, la voz saliendo en un hilo débil y desesperado.

Olivia inclinó la cabeza, pensando con esa calma irritante.

"Desde 'guapo, pero ogro', creo."

Puta. Madre.